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Manuela, naquela noite estava nervosa. Tinha, finalmente, tudo pronto. Foram meses e meses de preparação cuidada, meditação inquieta, mentalização consciente.
Em Vale de Vinhas, onde tinha aterrado, atarantada, há três anos resultado de um destacamento compulsivo pelo ministério da administração interna, Manuela produzia um quotidiano em que o momento mais entusiasmante era o abrir da porta da repartição e o rotineiro regar do ciclamen solitário da sua mesa de trabalho. A manhã era invariavelmente passada entre os bocejos dos despachos apressados aos papéis do dia anterior, ao por em dia com a Esmeralda do economato as tricas e mexericos lá da parvónia, ao demorado café da manhã e ao folhear das migalhas de “short-cakes” pelas notícias do dia espalhadas a cheiro de tinta no “Diário da Insular”. Cada dia era talhado em fatias carimbadas, uma a uma, por uma rotina dolorosa e banal que Manuela visualizava mentalmente á medida que as horas vagarosamente passavam.
Uma manha...
- “Sotôra! Dá licença?” – o ar aflito de Esmeralda, ao espreitar naquele dia à frincha da porta, trazia catástrofe eminente
- “Não me diga que a máquina do café se estragou outra vez!”
- “Sotôra! É do ministério!” – Esmeralda trazia um olhar gelado – “está aí um... é para... dizem que temos...”
- “Desembucha, mulher!”
... mal Esmeralda teve tempo de pronunciar meio “A”, foi interrompida pelo encontrão na porta atrás dela e pelo romper pela sala de um jovem vestido de preto-gótico que, a cada passo abanava uma juba negra e lânguida e que trazia uma pequena caixa cor de laranja debaixo do braço. Estendendo um formulário em triplicado na direcção de Manuela
- “Doutora... “ – voltando temporariamente o formulário para si e olhando-o com um ar néscio – “... Manuela Silva?”
- “...faz favor?!...” – disse-lhe, soltando um olhar doutoral, por cima das meias lunetas de aros dourados, enquanto olhava o formulário agora pousado na mesa de trabalho.
- “É só assinar” – quase arrotou o jovem, dando ares de quem não tinha a mínima ideia da tarefa que o trazia ali.
E Manuela, após uma pausa suficiente para ler e entender o conteúdo do formulário assinou, com um sorriso meio sarcástico, o formulário de recepção do sistema automático e auto-instalável de interligação á Rede Global.
Desde aquele dia que, durante a parte da tarde - quando dantes se tinham longas conversas ao sabor de um café no gabinete de Manuela – nunca mais ninguém punha os olhos em Manuela, que se fechava no gabinete, passando a dar despacho aos assuntos internos somente durante a manhã. Ninguém sabia o que ela fazia e, contudo, nas más línguas da secção falava-se que “aquela máquina” tinha destruído o bom ambiente e a camaradagem. Esmeralda, nos primeiros meses ainda tinha pensado que Manuela arrastava a asa a algum chefe de gabinete ligado à Rede Global mas, recentemente, pelo olhar vítreo que Manuela trazia ao fim do dia, ao sair do gabinete pensava “não! Uma mulher apaixonada não tem um olhar demoníaco!”. Até o Chico da portaria dizia entredentes que não percebia porque é que a doutora não o cumprimentava mais à chegada e á partida.
Manuela tinha, finalmente, tudo pronto.
Tinha conseguido, durante aqueles meses durante as tardes sem que ninguém a incomodasse, furar a Rede Global usando o velho modem de 56 Kapas - encontrado uma baça noite de solidão na caixa que o hediondo Alfonso lhe deixara na sua fuga para nunca mais a ver – fazer um “bypass” por fora do controlo apertado do Ministério e conectar-se às BBSs do “Núcleo Duro” de onde, metodicamente e com paciência de relojoeiro, reuniu, em downloads demorados mas convictos, o “pack do apocalipse” para por fim a tudo.
“Alfonso terá – onde ele estiver, no raio que o parta! – finalmente orgulho em mim!” – pensava ela, sorrindo de dentes cerrados, enquanto dava solenemente o último trago de “Cuvée Mazerac 2001” - que tinha conseguido que um tal “KlandestyN” lhe enviasse em embalagem postal disfarçada - e se dirigia calmamente para o pequeno ecran esverdeado do sistema automático e auto-instalável de interligação á Rede Global.
Olhou pela janela do gabinete para a noite fria lá fora e decidiu-se, olhando agora para a pequena filha de “checklist” do processo final:
conectar modem: clique! ... zcric...tiitiriirir.... ok!
Estabelecer contacto com BBS.Apocalypse: clique! ... connecting!... ok!
Pedir autorização de conecção aos “Silos Magnos”: user x ; pass y ; clique! ... ok!
Lançar macro de excel local para activar núcleos remotos de plutónio: clique!... ok!
Esperar sinal de frequência de resposta: ...
Lançar balísticos nucleares: clique... ok!
Olhou a barra de evolução que crescia pausadamente no pequeno ecran esverdeado ao som de pequeninos “bipes” e, agora imensamente relaxada, recostou-se para trás no cadeirão.
2006
Em Vale de Vinhas, onde tinha aterrado, atarantada, há três anos resultado de um destacamento compulsivo pelo ministério da administração interna, Manuela produzia um quotidiano em que o momento mais entusiasmante era o abrir da porta da repartição e o rotineiro regar do ciclamen solitário da sua mesa de trabalho. A manhã era invariavelmente passada entre os bocejos dos despachos apressados aos papéis do dia anterior, ao por em dia com a Esmeralda do economato as tricas e mexericos lá da parvónia, ao demorado café da manhã e ao folhear das migalhas de “short-cakes” pelas notícias do dia espalhadas a cheiro de tinta no “Diário da Insular”. Cada dia era talhado em fatias carimbadas, uma a uma, por uma rotina dolorosa e banal que Manuela visualizava mentalmente á medida que as horas vagarosamente passavam.
Uma manha...
- “Sotôra! Dá licença?” – o ar aflito de Esmeralda, ao espreitar naquele dia à frincha da porta, trazia catástrofe eminente
- “Não me diga que a máquina do café se estragou outra vez!”
- “Sotôra! É do ministério!” – Esmeralda trazia um olhar gelado – “está aí um... é para... dizem que temos...”
- “Desembucha, mulher!”
... mal Esmeralda teve tempo de pronunciar meio “A”, foi interrompida pelo encontrão na porta atrás dela e pelo romper pela sala de um jovem vestido de preto-gótico que, a cada passo abanava uma juba negra e lânguida e que trazia uma pequena caixa cor de laranja debaixo do braço. Estendendo um formulário em triplicado na direcção de Manuela
- “Doutora... “ – voltando temporariamente o formulário para si e olhando-o com um ar néscio – “... Manuela Silva?”
- “...faz favor?!...” – disse-lhe, soltando um olhar doutoral, por cima das meias lunetas de aros dourados, enquanto olhava o formulário agora pousado na mesa de trabalho.
- “É só assinar” – quase arrotou o jovem, dando ares de quem não tinha a mínima ideia da tarefa que o trazia ali.
E Manuela, após uma pausa suficiente para ler e entender o conteúdo do formulário assinou, com um sorriso meio sarcástico, o formulário de recepção do sistema automático e auto-instalável de interligação á Rede Global.
Desde aquele dia que, durante a parte da tarde - quando dantes se tinham longas conversas ao sabor de um café no gabinete de Manuela – nunca mais ninguém punha os olhos em Manuela, que se fechava no gabinete, passando a dar despacho aos assuntos internos somente durante a manhã. Ninguém sabia o que ela fazia e, contudo, nas más línguas da secção falava-se que “aquela máquina” tinha destruído o bom ambiente e a camaradagem. Esmeralda, nos primeiros meses ainda tinha pensado que Manuela arrastava a asa a algum chefe de gabinete ligado à Rede Global mas, recentemente, pelo olhar vítreo que Manuela trazia ao fim do dia, ao sair do gabinete pensava “não! Uma mulher apaixonada não tem um olhar demoníaco!”. Até o Chico da portaria dizia entredentes que não percebia porque é que a doutora não o cumprimentava mais à chegada e á partida.
Manuela tinha, finalmente, tudo pronto.
Tinha conseguido, durante aqueles meses durante as tardes sem que ninguém a incomodasse, furar a Rede Global usando o velho modem de 56 Kapas - encontrado uma baça noite de solidão na caixa que o hediondo Alfonso lhe deixara na sua fuga para nunca mais a ver – fazer um “bypass” por fora do controlo apertado do Ministério e conectar-se às BBSs do “Núcleo Duro” de onde, metodicamente e com paciência de relojoeiro, reuniu, em downloads demorados mas convictos, o “pack do apocalipse” para por fim a tudo.
“Alfonso terá – onde ele estiver, no raio que o parta! – finalmente orgulho em mim!” – pensava ela, sorrindo de dentes cerrados, enquanto dava solenemente o último trago de “Cuvée Mazerac 2001” - que tinha conseguido que um tal “KlandestyN” lhe enviasse em embalagem postal disfarçada - e se dirigia calmamente para o pequeno ecran esverdeado do sistema automático e auto-instalável de interligação á Rede Global.
Olhou pela janela do gabinete para a noite fria lá fora e decidiu-se, olhando agora para a pequena filha de “checklist” do processo final:
conectar modem: clique! ... zcric...tiitiriirir.... ok!
Estabelecer contacto com BBS.Apocalypse: clique! ... connecting!... ok!
Pedir autorização de conecção aos “Silos Magnos”: user x ; pass y ; clique! ... ok!
Lançar macro de excel local para activar núcleos remotos de plutónio: clique!... ok!
Esperar sinal de frequência de resposta: ...
Lançar balísticos nucleares: clique... ok!
Olhou a barra de evolução que crescia pausadamente no pequeno ecran esverdeado ao som de pequeninos “bipes” e, agora imensamente relaxada, recostou-se para trás no cadeirão.
2006
posted by alberto_m at 2:18 PM
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